Para Castiel, com Amizade e Carinho

Imagem fornecida por Castiel

pétalas ao vento

sereia do rio

asas de anjo caído

casta fragilidade

embalada

pela triste lágrima

do doce violino

Trecho musical escolhido por Castiel

Escultura de Gente

Mercuro B. Cotto

Tenho o corpo

dormente.

Fez tanto frio

no tempo

que ele

já não me sente

a cabeça pesada,

a alma rasgada,

e o peito apertado

com vazios de nada.

Mas a minha mente,

mesmo (in)consciente,

denuncia

uma (es)cultura de gente

que se sente só

e carente.

Dos mantos a retalho à pele que há em mim

Mercuro B. Cotto

Dizem que as palavras falam.

Há quem diga que umas contam estórias,

outras rejubilam actos heróicos nos gritos da vitória,

e outras há, que calam histórias

no silêncio da memória.

Agora, tem dias que as minhas falas

são que nem um punhado de areia seca

sem fio de amarração.

Escorregam-se-me

por entre os dedos da mão

e caem por terra sem pé no chão.

Ainda assim, nos dias assim-assim,

lá me saltam algumas palavras da gaveta,

alinhavadas uma-a-uma,

nas entrelinhas da seda da minha teia.

E, os mantos a retalho lá se tecem,

ora doces, ora amargos

consoante os âmagos

que me despem.

Mas todos os modelos me vestem.

(mesmo os que se mostram

mais desajustados e fora de prazo).

Uns aconchegam-me

a palavra ao corpo da alma,

outros, no lugar do olhar, desenham-me

círculos com buracos vazios.

E mais há, aqueles modelitos mais coloridos,

que sobreaquecem o vício do desejo

por debaixo da pele;

que ora me desperta o travesseiro

do desassossego,

ora me confunde a rosa dos ventos.

Por fim, para além da pele que há em mim

ainda me sobrevive o rasto

de um rosto marcado pela desilusão,

qual armadura mascarada na palavra não (con)sentida.

A tal indumentária que me capa

o silêncio do grito agudo,
rasgado na ferida.

Da flor da paixão

Imagem tirada daqui

Sempre que a lua 
prenhe de ti

se vinha banhar à praia-mar,

conferia aquela nudez errante 

a imagem cénica 
de uma silhueta perfeita, 

esculpida nas ondas da areia.

Há quem diga que tal criatura 

se afigura figura fictícia

com olhar de mulher madura 

em semblante de menina.

Ficção ou talvez não,

quem a conhecia afirma, 

que a paixão 

todos os dias de lá vinha 
adormecer o dia no parapeito da noite

para namorar as estrelas.

Em boa verdade, 
quem bem a sentia

sabia que naquela vida 

não havia nenhuma outra janela 

que lhe concedesse 

tamanha alegria.

Agora, por acaso, alguém sabe 
quem se atreveu ao rubor 
que o seu corpo teceu?

Dizem que o segredo daquela flor

nenhum olhar alguma vez bebeu!