Escultura de Gente

Mercuro B. Cotto

Tenho o corpo

dormente.

Fez tanto frio

no tempo

que ele

já não me sente

a cabeça pesada,

a alma rasgada,

e o peito apertado

com vazios de nada.

Mas a minha mente,

mesmo (in)consciente,

denuncia

uma (es)cultura de gente

que se sente só

e carente.

Dos mantos a retalho à pele que há em mim

Mercuro B. Cotto

Dizem que as palavras falam.

Há quem diga que umas contam estórias,

outras rejubilam actos heróicos nos gritos da vitória,

e outras há, que calam histórias

no silêncio da memória.

Agora, tem dias que as minhas falas

são que nem um punhado de areia seca

sem fio de amarração.

Escorregam-se-me

por entre os dedos da mão

e caem por terra sem pé no chão.

Ainda assim, nos dias assim-assim,

lá me saltam algumas palavras da gaveta,

alinhavadas uma-a-uma,

nas entrelinhas da seda da minha teia.

E, os mantos a retalho lá se tecem,

ora doces, ora amargos

consoante os âmagos

que me despem.

Mas todos os modelos me vestem.

(mesmo os que se mostram

mais desajustados e fora de prazo).

Uns aconchegam-me

a palavra ao corpo da alma,

outros, no lugar do olhar, desenham-me

círculos com buracos vazios.

E mais há, aqueles modelitos mais coloridos,

que sobreaquecem o vício do desejo

por debaixo da pele;

que ora me desperta o travesseiro

do desassossego,

ora me confunde a rosa dos ventos.

Por fim, para além da pele que há em mim

ainda me sobrevive o rasto

de um rosto marcado pela desilusão,

qual armadura mascarada na palavra não (con)sentida.

A tal indumentária que me capa

o silêncio do grito agudo,
rasgado na ferida.

Da flor da paixão

Imagem tirada daqui

Sempre que a lua 
prenhe de ti

se vinha banhar à praia-mar,

conferia aquela nudez errante 

a imagem cénica 
de uma silhueta perfeita, 

esculpida nas ondas da areia.

Há quem diga que tal criatura 

se afigura figura fictícia

com olhar de mulher madura 

em semblante de menina.

Ficção ou talvez não,

quem a conhecia afirma, 

que a paixão 

todos os dias de lá vinha 
adormecer o dia no parapeito da noite

para namorar as estrelas.

Em boa verdade, 
quem bem a sentia

sabia que naquela vida 

não havia nenhuma outra janela 

que lhe concedesse 

tamanha alegria.

Agora, por acaso, alguém sabe 
quem se atreveu ao rubor 
que o seu corpo teceu?

Dizem que o segredo daquela flor

nenhum olhar alguma vez bebeu!

Palavra Autista

Jerry Uelsmann

Ora aqui estou eu de fronte para uma folha de papel virtual imaculada a lançar-lhe aquele olhar de matadora, mas a miúda, mais teimosa que um jumento, ignora-me qualquer resposta. Só pode ser publicidade enganosa, esta história dos olhos serem o espelho da alma. Nesta mesma medida começo a duvidar da famosa teoria da brancura do algodão, que não engana. Caramba, como esta luta em busca da conectividade é inglória. Estaremos perante uma realidade turva que se mostra desajustada à visão semicerrada, que me dá sempre jeito para filtrar impurezas?! Ou estaremos perante uma realidade de paridade impraticável quando é claramente visível e evidente o princípio de equidade?! Podemos também estar numa realidade alienígena, que nos olha como se fossemos uns seres estranhos e aberrantes acabados de ser paridos da tendinha dos horrores! Ou então, estamos definitivamente numa realidade mundial onde impera a cegueira autista.

Ora de volta ao início, aqui permaneço eu, queda e serena (quase a bater no teclado) a tentar comunicar com a miúda interactiva, mas ela continua na sua com a sua brancura luminosa e teimosa sem me conceder a mínima expectativa. Agora o que me dá ganas não é a miúda, mas sim o que ela representa. A realidade do mundo acontece deste lado, do lado de fora da porta, onde estou eu, onde estás tu, onde estamos todos nós, que preferimos o conforto da palavra autista.

Agora para terminar, deixo-vos com mais umas palavrinhas gastas.

No silêncio de um olhar

dizem-se coisas maravilhosas

que as palavras

não têm capacidade de comportar.

As minhas estão gastas

e tu mundo,

lamentavelmente,

estás muito longe de mim...

Dos Instintos

Angela Buron

Raios-te-partam homem,

que te divertes a jogar os sentimentos

num tabuleiro de xadrez

como se de peças inanimadas

se tratassem.

O xeque-mate acontece,

não se compadece,
desconhecida é a sorte 
que se te tece.

De que te adianta ser,

um ser manipulador!

Já tu, felino, és bicho caçador.

Por norma traças o teu destino

pelo fio do instinto.

Ainda assim, emprestas-te 
independente,

somente a quem queres,

e a quem te sente verdadeiramente.

O respeito e a desconfiança,

são as regras de base,

que estabelecem as tuas zonas de conforto

e que definem as tua margens

de segurança.

O felino, esse bicho sozinho, 

só vira “bicho” e deita as garras de fora

quando ameaçado pelo perigo.

Já tu, homem,

ser vil e mesquinho,

por tudo e por coisa nenhuma

viras “bicho”.

E, pior que o bicho instintivo

só mesmo o bicho premeditado!

Da Palavra (In)Suficiente

Imagem tirada daqui

Admito que a palavra já não seja suficiente

para a alma que se quer gente.

Talvez tenha perdido a voz,

ou talvez se tenha perdido pelo caminho

no encalço da frequência da onda.

É impossível remar o vazio,

não há atrito de catapulta,

que permita combater a corrente do vício.

Perante a surdez do umbigo,

a palavra não carece de ser gasta

nem tão pouco de ser desperdiçada,

até porque,

o ruído engasgado do disco riscado

é por demais incomodativo 
ao ouvido mais “delicado”.

A palavra já não é suficiente

diz a gente que se entende boa gente.

E, quando não se basta,

a porta do Silêncio

é o Grito da morada mais acertada.

Dia(s) Comprido(s)

Mercuro B. Cotto

Sentou-se no sofá, fez “zapping”, levantou-se, deitou-se a ler um livro no terraço, fumou uns poucos de cigarros, fez uns quantos de carreiros pela casa. Mas que raio de dia comprido que nunca mais acaba!

Cansada de fugir e de se esconder atrás daquela ansiedade que a persegue, saiu em marcha acelerada em direcção à Marina do Freixo. Caminhou um pouco para anestesiar a alma e cansar o corpo, mas a brisa do fim de tarde estava fria e incentivou-a à entrada no bar para tomar uma bebida aquecida. Procurou o aconchego para o seu desassossego no chocolate negro e no cigarro, o seu amigo e fiel companheiro. Ali, na companhia do rio, da lua e de mais um punhado de gente desconhecida, enroscada no seu pensamento e consciente de que a vida lhe vai concedendo algumas nesgas de tempo, descobre que afinal, ainda não está totalmente disponível para si.