Dos mantos a retalho à pele que há em mim

Mercuro B. Cotto

Dizem que as palavras falam.

Há quem diga que umas contam estórias,

outras rejubilam actos heróicos nos gritos da vitória,

e outras há, que calam histórias

no silêncio da memória.

Agora, tem dias que as minhas falas

são que nem um punhado de areia seca

sem fio de amarração.

Escorregam-se-me

por entre os dedos da mão

e caem por terra sem pé no chão.

Ainda assim, nos dias assim-assim,

lá me saltam algumas palavras da gaveta,

alinhavadas uma-a-uma,

nas entrelinhas da seda da minha teia.

E, os mantos a retalho lá se tecem,

ora doces, ora amargos

consoante os âmagos

que me despem.

Mas todos os modelos me vestem.

(mesmo os que se mostram

mais desajustados e fora de prazo).

Uns aconchegam-me

a palavra ao corpo da alma,

outros, no lugar do olhar, desenham-me

círculos com buracos vazios.

E mais há, aqueles modelitos mais coloridos,

que sobreaquecem o vício do desejo

por debaixo da pele;

que ora me desperta o travesseiro

do desassossego,

ora me confunde a rosa dos ventos.

Por fim, para além da pele que há em mim

ainda me sobrevive o rasto

de um rosto marcado pela desilusão,

qual armadura mascarada na palavra não (con)sentida.

A tal indumentária que me capa

o silêncio do grito agudo,
rasgado na ferida.